AMOR E MORTE

Há duas coisas belas no mundo: amor e morte. Leopardi

Para o autor Paulo Freire (1993), “cabe ao professor observar a si próprio; olhar para o mundo, olhar para si e sugerir que os alunos façam o mesmo e não apenas ensinar regras, teorias e cálculos”. De fato, o professor deve, também, ensinar os educandos a olharem para si mesmos e para o mundo. Perceber a poesia e a feiúra do mundo, o encanto e o desencanto e, deste espanto, encontrar um novo canto que ressignifique o seu pranto. O fortalecimento da afetividade dos educandos também passa por aí.

Não podemos desistir de amar, mesmo que o verbo sofrer seja conjugado juntamente. Amar é a arte mais difícil de aprender, contudo, é a maior recompensa que qualquer ser vivo pode ter. E o amor exige dedicação, comprometimento, observação dos detalhes, dos pequenos gestos, das discretas faces que revelam os segredos que nem mesmo seu dono sabe. E refiro-me ao amor supremo. Aquele pelo qual oferecemos nossa vida sem pestanejar, em nome do que e de quem amamos.

Eu amo meu filho. Sei disso porque quando levei um tiro na perna direita, num assalto a ônibus, com dor e tudo olhei para ele, que estava sentado em minha perna esquerda para ver se estava bem e nada o havia atingido. Minha perna sangrava e meu coração estava assustado demais com a possibilidade terrível de meu filho ter sido ferido. Felizmente, o marginal deu muita sorte naquele momento. Muita sorte. E eu ainda mais. Poderia levar muitos tiros a ver meu filho ferido. Depois disso, parei de pegar ônibus. O marginal estava em todos eles. E a polícia, o herói combatente, o braço armado do estado, em nenhum deles. Naquele dia, 09 de dezembro de 2006, eu percebi o que era, de verdade, amar.

Há pessoas privilegiadas em sua sensibilidade que não precisam passar por situações limítrofes para compreender esses sentimentos e emoções basilares do ser humano. Descobrem cedo, assim que experimentam desde a primeira vez. Eu não sou assim. Sou atrasado para essas coisas. E talvez sempre precise chegar perto do precipício, olhar o seu chamado de morte, para entender que a vida, só vale a pena, com amor. Só que todos nós temos, cada um, o seu precipício. A morte sempre nos chama de lá do fundo dele e, aos poucos, a gente vai sentindo que o nosso caminho vai nos levando à grande queda. E Alguns de nós vamos caminhando, procurando desviar dele e construir veredas e jardins à nossa passagem, para ver se conseguimos passar pelo abismo numa descida suave, como numa escorregadeira divertida para o mistério do sem-fim (Cecília Meireles). Muito embora alguns e algumas dirão, com razão, que não há nada de divertido na escorregadeira que leva para o abismo da morte. É. Penso também que, já que vamos cair, não poderemos pelo menos, enquanto houver capacidade de escolha, escolher como cair?   

Por isso desejo um amor que me leve leve para o sem-fim. Por isso desejo meu jeito de ir. Inventando uma esperança definitiva que me assegure no apagar das luzes. Uma esperança com uma sobriedade tênue, mas cheia de paixão e força, para morrer com suavidade, seja caindo de paraquedas no abismo, seja descendo louco e alegremente na escorregadeira do sem-fim, que, no fim, me espera.   

  

 Joselito da Nair, do Zé, do Rafael, do amor, da morte, da caminho, da verdade e da vida.